Aquí estoy...

Como si fuese un discípulo de Borges, amo con derroche los atardeceres, los arrabales, algunos espejos de azogue interior, lo mítico y la desdicha. Me gustaría disfrutar ahora de la sencillez de la Belleza. Pero con sosiego. Aunque mis ojos, en un remedo de Terenci Moix, ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba, aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor, acaso de lo mío que encuentro en mi Barrio, de la gloria mítica, no voy a afligirme, ni con la infelicidad, porque la belleza siempre perdura en el recuerdo.



domingo, 10 de marzo de 2024

"Álea..."

 "Iacta alea est."




Cruzando el Rubicón...

"Ingreso"

 


"Y tú en verdad la atravesarás, claro está. La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica. Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgará cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tú, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos. Tu sangre y, también, la sangre de los demás.

Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena."



Por esto, aunque ande bastante entretenido con el flamante Premio Nadal, "Bajo tierra seca" (Ediciones Destino, 2024) de César Pérez Gellida, el libro que me acompañará en mi estancia, espero que satisfactoria y corta, ahí en la Avda. Carlos Haya en Málaga, sea "Kafka en la orilla" (Tusquets Editores, 2006) de Haruki Murakami. 



"Fortes fortuna adiuvat."


F.J. Calvente.

miércoles, 6 de marzo de 2024

"Respuestas sin preguntas"

 "Yo no procuro conocer las preguntas; procuro conocer las respuestas", dijo Confucio. Aunque en un lugar como este, ante una historia y leyenda oscuras, quizás no haya respuestas al no saber qué preguntar, a lo que no tiene preguntas. 




F.J. Calvente.