"ALLÍ Y ALLÁ"

 

Ayer, en "Las Aguzaderas", en Cartajima, en un momento de la sobremesa que echaba atras, o acaso adelante, quién sabe, lo que sea para sobrevivir al sopor de la canícula, por contrariar a una somnolencia que la sordina ambiental contribuía en esclavizar, a esclavizarme, para descifrar el tiempo de un tiempo que no discurría, o si lo hacía era con esa laxitud de una soledad acomodada que tendía uno de sus velos en mis párpados, ¡Ciérralos, ciérralos!, por burlar a mis ojos empeñados con leer y porque así no dormía, no moría, vivía en la historía de otro que hacía mía. Me aplicaba, leía "El año de la muerte de Ricardo Reis", de José Saramago. Y leía:

"Sobre la desnudez de la verdad el manto diáfano de la fantasía, parece clara la sentencia, clara, cerrada y conclusa, un niño sería capaz de entenderla y repetirla en un examen sin error, pero ese mismo niño entendería y repetiría con igual convicción un nuevo dicho, Sobre la desnudez de la fantasía el manto diáfano de la verdad, y este dicho sí da mucho más que pensar, y deleitosamente imaginar, sólida y desnuda la fantasía, diáfana apenas la verdad, si las sentencias vueltas del revés pasaran a ser leyes, qué mundo haríamos con ellas, el milagro es que los hombres no se vuelvan locos cada vez que abren la boca para hablar."

Entonces levanté la mirada de la historia, de las letras, del libro, de la lectura, y vi. Y al ver, sentí estar en el espacio adecuado, ¿para qué? La imagen cuyo pie advertía: "Sobre la desnudez de la verdad el manto diáfano de la fantasía", o asimismo era, por el niño que durante unos instantes fui, "Sobre la desnudez de la fantasía el manto diáfano de la verdad". Allí y allá estaban, estábamos, en Cartajima o Lisboa: desnudez, verdad, fantasía... el manto de la tarde, un libro diáfano, Saramago y yo, también Ricardo Reis y todos los Fernando Pessoa, en aquello, la primera piedra.

"ALLÍ Y ALLÁ"

© F.J. Calvente.