Hoy está más fría la piedra. La piedra de los poyetes de la Alameda. Y del viejo olmo se ha desprendido un trozo fundamental, un pulso húmedo y quieto, de su oscura corteza. Ya no hay aguardos y asientos en la piedra, en un cartón a modo de cojín de la tienda de su nieto Juanlu, en una de las escaleras de acceso a la Alameda, al cobijo sobrio del árbol, con un bastón en la mano y la mirada serena. De esperas de quien ya no esperaba nada, o acaso solo la confianza, la esperanza, de esperar amor y buenos días para los suyos, familia. El calor de los cartones para hacer más cómoda la vigilia, la espera, menos gélida la piedra, como un embozo de madrugada, como una caricia tierna, ayer se disipó en un inesperado aliento de la muerte, en un imprevisto vacío sin sentido, en un insoportable desierto, invierno de soledad y extrañeza. Cartón o metáfora en el poyete que ahora llora la pérdida, la ausencia, el brusco sesgo a un trienio para alcanzar la hazaña del siglo, la orfandad del final, sin más cuerda para una posibilidad honesta y épica en estos tiempos donde todo es efímero y sin relato, sin historia. Hoy se ha marchado Francisco Ramos Cortés, "Frasquito". Ahí queda ese cartón de una caja cualquiera en la piedra, sus palabras al viento, en la Alameda, como un pliegue del corazón del Barrio San Francisco. Cartón o almohadilla de tu postrero testimonio, de ver pasar la realidad cuando ya las viviste todas, de la última de las nostalgias. Cartón o la humilde corteza desprendida del tronco de nuestras vidas, de una convivencia en la que nos mirabas y nos ayudabas a mirar detrás, al esfuerzo y la honestidad, a la superación y persistencia, a la amabilidad y humildad, a la briega sin resignación,... como un fuerte latido del corazón ceporrero, del alma franciscana, hoy detenido pero siempre latente en nosotros, ejemplo y memoria. Leyenda. Que la tierra le sea leve, Frasquito.
