Que el otoño es un intermedio,
como mis versos sin rima.
Que el otoño es para pensar,
como mis relatos sin letra.
Que el otoño es alejamiento,
como el calendario de mis melancolías
Que el otoño es muerte,
del verano que apaga su fuego
Que el otoño es vida,
de ensayar con ocres la primavera
Que el otoño es espera,
de las hojas que vendrán a las que caen
de lo innecesario en el vacío por lo nuevo.
Que el otoño es esta imagen,
y es la otra esclava que destiñe su color
Mi vida en ella.
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