Aquí estoy...

Como si fuese un discípulo de Borges, amo con derroche los atardeceres, los arrabales, algunos espejos de azogue interior, lo mítico y la desdicha. Me gustaría disfrutar ahora de la sencillez de la Belleza. Pero con sosiego. Aunque mis ojos, en un remedo de Terenci Moix, ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba, aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor, acaso de lo mío que encuentro en mi Barrio, de la gloria mítica, no voy a afligirme, ni con la infelicidad, porque la belleza siempre perdura en el recuerdo.



lunes, 22 de febrero de 2021

"MACHADO"

 


Hoy es siempre todavía.” Como ayer, aquel otro y aciago 22 de febrero de 1939, 82 años ya, en el que Antonio Machado murió en el exilio; como mañana, cuando nos alumbre con su poesía comprometida y honesta;  y siempre.

 

La fotografía muestra el manuscrito del poema que Machado dedicó al vil asesinato de Federico García Lorca.

No hay comentarios:

Publicar un comentario