Aquí estoy...

Como si fuese un discípulo de Borges, amo con derroche los atardeceres, los arrabales, algunos espejos de azogue interior, lo mítico y la desdicha. Me gustaría disfrutar ahora de la sencillez de la Belleza. Pero con sosiego. Aunque mis ojos, en un remedo de Terenci Moix, ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba, aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor, acaso de lo mío que encuentro en mi Barrio, de la gloria mítica, no voy a afligirme, ni con la infelicidad, porque la belleza siempre perdura en el recuerdo.



viernes, 26 de noviembre de 2021

"SILENCIO"

 


Silencio. Este silencio. Imprevisto y sorprendente. Consciente y por tanto extraño. El silencio que es una página en blanco, para el escritor o para quien sea ante cualquier perspectiva o confianza: un lienzo que es nada y a su vez puede serlo todo, gratificante o por contra desesperante. Silencio. La voz interior más amordazada. Silencio, ahora, tan efímero y hermoso.


F.J. Calvente.

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