Aquí estoy...

Como si fuese un discípulo de Borges, amo con derroche los atardeceres, los arrabales, algunos espejos de azogue interior, lo mítico y la desdicha. Me gustaría disfrutar ahora de la sencillez de la Belleza. Pero con sosiego. Aunque mis ojos, en un remedo de Terenci Moix, ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba, aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor, acaso de lo mío que encuentro en mi Barrio, de la gloria mítica, no voy a afligirme, ni con la infelicidad, porque la belleza siempre perdura en el recuerdo.



viernes, 28 de agosto de 2020

¿Hacia dónde miran los girasoles?



¿Hacia dónde miran los girasoles?


En Ronda, los girasoles miran a un sueño eterno de leyenda.


Pero también existe una Ronda de sadismo oscuro, de un frío sol negro, de sombras de sangre, crueles y de muertes inocentes. Solo entonces, al igual que los espectros seducidos por la lúdica luz de un horror escénico, los girasoles se miran entre ellos.


© F.J. Calvente

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