Mañana del viernes. Torremolinos. En unos momentos de espera para la esperanza. El mar oía, y en sosegado compás susurraba. Caricias turquesas, cercanas. Grises tumultos, los de arriba. La línea del horizonte que a nada incumbía y a todo pertenecía. Cielo y Mediterráneo. Un aliento de plata de este sol invernizo, empujado por las olas, derramado en espumas sobre la arena mojada. No llovía, aún. Nadie en la playa.
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