"SINGING IN THE RAIN"

 

No sé si me fue más extraño ver, y disfrutar, de dos días casi ininterrumpidos de agua, llueve que llueve, o de las farolas prendidas de ocasos naranjas a la mañana, al limpio día, y a una festiva llovizna. O de una de las guirnaldas de luces de Navidad tan pronto instaladas y tan pronto inauguradas a la vuelta de una absurda esquina, distorsionada a la vista, tras mi cristal, arriba y triunfal, indiscreta y caprichosa, aferrada a los linajudos inmuebles que exudaban el temporal y otros bronces y otras lágrimas viejas y viudas. O acaso, por raro y absurdo, en una Ronda cada vez más foránea o desubicada y de ahí irreconocible, de ahí incómoda, por el animal, ave o pavo andando con petulancia y donosura por la calzada húmeda, Armiñán se llama, la vía, y sin importarle, al pájaro, calarse las plumas, la papada rojiza, el moco o redecilla, a la inhibida y vistosa cola. Ignoraba, no pude oírlo, no pude ver las modulaciones en su pico, si ya no un refunfuño a la búsqueda de migajas, restos de comida en el mojado asfalto o charol de unos zapatos de bailador, cantando bajo la lluvia como aquel, como Gene Kelly o Don Lockwood en la película de 1952 de igual título; o quizás fuese pava y ya sería Debbie Reynolds o Kathy Selden, y más que cantar, quizá, lamentándose o llorando con y al propio aguacero por su también pronto y trágico destino, plato principal del menú de una Navidad que cada vez llega más inoportunamente, más lejana a ella, más falsa y ajena, codeándose por ahora con la conmemoración de los Santos Difuntos. Sin duda alguna, lo extraño de la lluviosa mañana estuvo en la navideña guirnalda de unas luces entonces (¿siempre?) apagadas.